Мне редко снятся сны. Или же я их совсем не помню. Но. Ведь из каждого правила бывают исключения.

Исписанные листки. Белые формата А4. В клеточку. В линейку. Ручка выводит мысли, плотно прилегая к бумаге. Красивая это симфония – ручка и бумага. Я забываю это ощущения, когда печатаю на клавиатуре. Когда рука болит, а ручка пишет. Ручкой движет рука. Рукой движут мысли. Мыслями движу я.

Переводя взгляд на календарь, я не осознаю, какое сегодня число. А год. Да, и месяц какой.

Время застывает между любовью и любовью.  В первом случае – она безоружна. В другой ее внутренности поразит маленький кусочек свинца, будет рвать и кромсать на своем пути все чувства. Прошлое может быть счастливей, чем будущее. Иногда.

Звук шагов. С каких это пор ты крадешься, как загнанная кошка.

Слезу смахнула – в бой за потерявшимися чувствами. Эта сцена во сне была без слов. Я смотрела, он смотрел. Но он не понял. А я говорить не умею во сне. Я который раз это замечаю.

Любовь – это миссия. Это миссия – не всегда выполнима. На том и проснулась.

Мои сны всегда необычны. Я не перестаю думать, когда сплю. А в голове что-то  материализуется